LA CAGE THORACIQUE DES AVIONS

À la page 3, elle avait déjà mal à la main.

Les mots sont terriblement lourds, se dit-elle. Pourtant, au fil des heures, elle finit par noircir onze pages.

PAGE 1.

J'essaie de ne pas y penser, mais je sais que tout
a commencé avec le train, la neige et mon frère
qui toussait. Ce jour-là, j'ai volé mon premier livre.
C'était un manuel pour les fossoyeurs
et je l'ai volé quand j'étais en route vers
la rue Himmel...

Elle s'endormit dans le sous-sol, sur un lit de bâches, le papier aux bords recroquevillés posé sur le gros pot de peinture. Au matin, Maman se tenait au-dessus d'elle, le regard interrogateur.

«Que diable fais-tu ici, Liesel? demanda-t-elle. — J'écris, Maman.

—   Jésus, Marie, Joseph ! » Rosa remonta l'escalier d'un pas lourd.

«Si dans cinq minutes tu n'es pas là-haut, t'auras droit au seau d'eau. Verstehst ?

—   Compris. »

Toutes les nuits, Liesel descendait au sous-sol. Elle ne se séparait jamais du livre. Pendant des heures, elle tentait à chaque fois de rédiger dix pages de l'histoire de sa vie. Il y avait beaucoup à raconter et elle essayait de ne rien oublier. Prends ton temps, se disait-elle. Et petit à petit, elle gagna en assurance.

Parfois, elle parlait de ce qui se passait dans le sous-sol pendant qu'elle écrivait. Elle venait de finir le passage où Papa l'avait giflée sur les marches de l'église et où ils avaient «Héil Hitleré» ensemble. En face d'elle, Hans remettait l'accordéon dans son étui. Il avait joué durant une demi-heure.

PAGE 42

Cette nuit, Papa m'a tenu compagnie. Il avait apporté son
accordéon. Il s'est installé près de l'endroit
où Max s'asseyait. Souvent, quand il joue, je regarde
ses doigts et son visage. L'accordéon respire. Papa
a des rides sur les joues. Elles ont l'air dessinées
et quand je les vois, j'ai les larmes aux yeux.
Ce n'est pas une question d'orgueil ou de tristesse.
Simplement, j'aime bien comme elles bougent et changent.
Parfois, je me dis que mon papa est un accordéon. Quand
il respire et me regarde en souriant, j'entends les notes.

Après avoir passé dix nuits à écrire, Liesel en était à la page 102 et dormait dans le sous-sol lorsque Munich fut bombardée. Elle n'entendit ni le bruit de coucou ni les sirènes, et elle tenait le livre serré contre elle lorsque Hans vint la réveiller. «Viens vite, Liesel ! » Elle prit La Voleuse de livres et tous ses autres livres, et ils allèrent chercher Frau Holtzapfel.

PAGE 175
Un livre flottait au fil de l'Amper.
Un garçon sauta dans la rivière, le rattrapa
et le saisit dans sa main droite. Il sourit.
On était en décembre. Il avait de l'eau glacée
jusqu'à la taille.
«Tu me donnes un baiser, Saumensch ? » dit-il.

Le 2 octobre, quand eut lieu le raid suivant, elle avait terminé. Il ne restait qu'une douzaine de pages blanches et la voleuse de livres avait déjà commencé à relire la totalité de son texte. Le livre était divisé en dix parties, qui, toutes, portaient le titre d'un livre ou d'une histoire et décrivaient leur influence sur son existence.

Je me demande souvent à quelle page elle en était lorsque j'ai parcouru la rue Himmel sous la pluie, cinq nuits plus tard. Je me suis demandé ce qu'elle lisait quand la première bombe est tombée de la cage thoracique d'un avion.

Pour ma part, je l'imagine en train de jeter un coup d'œil au mur sur lequel Max avait peint un nuage au bout d'une corde, un soleil dégoulinant et des silhouettes qui marchaient vers lui. Elle contemple ensuite ses pénibles tentatives pour orthographier les mots difficiles. Je vois le Führer qui descend l'escalier du sous-sol, ses gants de boxe attachés autour du cou. Et, pendant des heures, la voleuse de livres lit et relit son texte jusqu'à sa dernière phrase.

LA VOLEUSE DE LIVRES - DERNIÈRE LIGNE

J'ai détesté les mots et je les ai aimés,
et j'espère en avoir fait bon usage.

Au-dehors, le monde était un sifflement. La pluie était souillée.